剪发

她，我的母亲。
温暖的怀抱，
是儿时家的港湾。
如今，已是风烛残年。

她，我的良人，
是年少轻狂时的女神，
是唐宋款款走来的闺秀。
一双纤细的手指，
拨动算珠到敲打键盘，
一直熬到了，时间自由。

她，信仰镰刀斧头，
却心中有佛。母亲，
被她虔诚地举过头顶。
她说，佛，
即要供养，又要贴金，
这样，佛，才更像佛。

岁末，寒气逼人。
她拿起了，
搁置已久的剪刀。
她要剪去，岁月，
在头顶堆积的过往，
这样，母亲，
会显得更加慈祥，
佛，会更加的典雅端庄。

岁尾的阳光，
泼撒在阳台。
一剪，一剪，杂乱的白发，
如干枯的枝杈，
纷落成，
断断续续的记忆。
大半生的苦难，
化做一地的白雪……

七十余载的风霜雪雨，
一把无形的刀，
在母亲清秀的面容上，
刻满了，人世间的沧桑。
苦涩的日子，
剪铰中，已支离破碎，
几番梳洗后，径自走远……

窗外，三九的腊月天，
几株老柳，
已挂满了，银色的霜花。
她说，年节近了，
千万叮嘱好孙女，
别让她的娃儿，
抓乱了，太奶奶的发型……

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孝顺的好儿媳。。

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