阳光无法照到的地方（原创现代诗） ——植谷槐

我见过那地方，
在正午的阴影里，
阳光像被撕碎的纸片，
挂在电线的断头上。

那是一排铁皮屋顶，
锈迹斑驳如老人的皮肤，
雨水在凹陷处积成
小小的，发绿的湖泊。

孩子们在那里玩耍，
赤脚踩过碎玻璃，
他们的笑声像生锈的铃铛，
在风里断断续续地响。

老人们坐在门槛上，
牙齿掉光了还在笑，
他们谈论着死去的亲人，
仿佛那些名字
是从旧报纸上剪下来的。

阳光偶尔爬上来，
像一只犹豫的手，
抚过晾衣绳上的破衣服，
又迅速缩回去了。

那里没有钟表，
时间像晾晒的床单，
皱皱巴巴地挂在记忆里，
被风吹得哗哗作响。

我站在路边看他们，
他们也在看我，
目光像晒干的鱼鳞，
却又毫无温度。

那里的狗瘦得能看见肋骨，
却依然忠实地守着
一堆发臭的垃圾，
像守着整个世界。

阳光终于还是照进来了，
在傍晚时分，
斜斜地切过屋顶，
把那些影子
拉得比人还长。
而我知道，
明天太阳升起时，
那里依然会是
阳光无法照到的地方。
写于2025年6月28日


风的结局（原创现代诗）
——植谷槐

风从山谷里来，
带着松针的碎语，
和一只迷路的蝴蝶，
它穿过城市，
把广告牌上的字句，
吹得歪斜又零乱。

风在黄昏里徘徊，
数着电线杆上的麻雀，
一、二、三——
然后突然转向，
把晾衣绳上的水珠，
甩向路人的脸。

风最终停在一扇窗前，
玻璃上结着薄霜。
它试图用指尖，
描摹里面模糊的人影，
却只留下几道，
转瞬即逝的划痕。

风死了，
死在黎明前的微光里。
它的尸体化成露水，
坠落在草叶上，
被早起的蚂蚁，
当作珍珠运回巢穴。

人们照常生活，
把风的故事，
写进气象报告，
或是一首无人问津的诗。
只有那扇窗还记得，
某个清晨，
有东西轻轻叩击它的边缘，
像一声，
未被听见的叹息。
写于2025年6月9日


味道（原创现代诗）
——植谷槐

我尝过铁的味道，
在祖父的镰刀上，
那冷硬的咸，
渗进我童年的指纹。

母亲熬的粥，
有米的白，
如火的黄，
在舌尖上，
结成一层薄痂。

父亲酒瓶里的苦，
总在深夜溢出，
漫过我的枕头，
染黑几个梦的边角。

而爱情，
最初是糖，
后来是盐，
最后成了药，
苦得我学会，
在深夜里，
把泪水，
调成静默的浓度。

现在我站在厨房，
看洋葱在刀下流泪，
辣椒在油里尖叫，
它们释放的味道，
多像我们的一生，
初切割，
被煎熬，
被强迫着，
散发出，
别人喜欢的香气。
写于2025年6月9日


致我最爱的你（原创现代诗）
——植谷槐

我曾在词典里寻找形容词，
像在旧书摊翻找褪色的邮票——
所有炽热的词汇都蒙着灰，
所有柔软的比喻都生了锈。

直到你的眼睛漫过堤岸，
我的语言突然开始决堤。
那些精心排列的韵脚溃散成
你睫毛上颤动的晨露，
那些反复修改的诗节融化在
你锁骨凹陷的月光里。

我试图用整片森林形容你的呼吸，
用星群编织你裙摆的图案，
而你说“嘘——”的时候，
整个宇宙突然学会安静。

现在我要把这首诗折成纸船，
载着所有失败的修辞漂向你。
当它搁浅在你掌心的港湾，
请原谅那些搁浅的韵脚——
它们只是太沉醉于
在你名字里游泳的快乐。
写于2025年6月10日


儿时的巷（原创现代诗）
——植谷槐

青石板在雨后泛着微光，
像祖母手背上蜿蜒的血管，
每一道裂痕都藏着故事——
半块丢失的弹珠，
或是一只打盹的狸花猫。

墙根的野菊又黄了，
像小时候母亲缝的旧补丁，
缝补着岁月漏风的缺口。
我们曾在这里跳房子，
用粉笔画下歪斜的格子，
却画不直成长的方向。

卖麦芽糖的老人推车走过，
铃铛声撞响斑驳的砖墙，
惊起一群麻雀，
它们飞向电线谱成的五线谱，
衔走我童年的音符。

老槐树还在，
只是比记忆中更加佝缕，
它的影子斜斜地铺在巷口，
像一张泛黄的照片，
定格着所有未说出口的再见。

如今我站在巷的尽头，
风里飘来谁家的饭菜香？
像极了外婆灶台上的味道——
而巷子深处，
一盏昏黄的灯亮起，
像小时候等待我回家的目光。
写于2025年6月20日


老家的石头墙，已长满青苔（原创现代诗）——植谷槐

老家的石头墙，已长满青苔，
像祖父的旧蓑衣，泛着岁月的青黛。
那些棱角分明的记忆，
被绿色的绒毯温柔覆盖，
连风路过时，都放轻了脚步的节拍。

石缝里钻出的野草，
是时光派来的绿色信使，
它们弓着腰，把童年的歌谣，
一首首，种进我记忆的窗台。
而那堵墙，始终沉默如初，
用斑驳的苔痕，记录着每一次离别与归来。

我数着石块上的纹路，
像翻阅一本发黄的线装书，
每一道缝隙都藏着故事——
父亲挑水时溅起的水花，
母亲浣衣时飘起的笑语，
还有我和伙伴们，用粉笔在墙上画下的未来蓝图。

如今，墙根的苔藓愈发浓绿，
像一封封未拆封的信，
积攒着四十年的光阴重量，
我伸手触碰那些柔软的绿意，
突然听见，墙在低语：
“孩子，你带走了阳光，
却留下了一生的阴凉。”

夕阳西下时，
整堵墙都浸在琥珀色的光里，
那些青苔仿佛突然活了过来，
在光影中轻轻摇曳，
像极了母亲年轻时，
在灶台前忙碌的身影。

而我知道，
无论走得多远，
这堵长满青苔的石头墙，
永远是我记忆里，
最温暖的坐标系——
它用最缓慢的生长速度，
丈量着我最匆忙的归程。
写于2025年7月22日

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